Un sueño interminable (Benita Cuellar)

Tengo un sueño que duerme sobre el cobertizo revuelto de mi cabeza/

un sueño sin formas ni palabras que desnudan mi verdad/

un sueño que peligra morirse congelado en los fríos márgenes de la duda insistente/

sin siquiera sollozar.

Tengo un sueño que se aplana cuando calla, y estalla cuando resbala al precipicio de

mis pensamientos, sin arneses / que ni sostienen la soledad

Un sueño que juega a la calesita sin animales y gira sin marearse/ colgado de

cielos sin nubes que rebotan oscuridad.

Tengo un sueño con vuelos nocturnos sin pájaros que anuncien el cambio de estación/

que se pierde sin rumbos precisos donde tender la ilusión.

Un sueño que crece al latido del reloj de arena/ marcando la pausa y

hasta el contratiempo sin razón.

Uno que se mezcla en distintos tiempos verbales/ es, fue, será/

Pasado, presente, futuro, ¿Cuál?

Un sueño que vuelve al pasado y se refleja en las gotas de su halo lleno de recuerdos/

un sueño que mira el presente refugiado en las márgenes de los días por llegar/ un sueño

presente sin pasos marcados al andar.

Tengo un sueño que se hace un nudo en su origen/ se desata luego y concluye en ataduras

interminables, imposibles de borrar.

Un sueño sin tamaños ni medidas/ sin sabores ni olores ni colores/ sin imágenes ni

imaginaciones, que velar. Un sueño que se funde sin pensarlo en brisas del viento que van a

terminar al mar